Mere, fait il, au roi del ciel,
Qui plus iez douce de nul miel,
Qui plus iez douce et savoureuse,
Plus debonaire et plus piteuse
Et plus souef et plus benigne
Et plus tres sainte et plus tres digne
Que ne porroit langue retraire,
A bone fin me daingne traire.
Ha, mere au roi qui tot cria,
Ainz nus de cuer ne te pria
Cui ta douceurs feïst le sort.
Dame en cui toute douceurs sort,
Sacree virge debonaire,
Ne sai que dire ne que faire
Se ta douceurs ne me regarde.
M'ame et mon cors met en ta garde.